Ella está muerta

Mientras el segundero avanza
en el silencio relativo de mi pieza,
poco a poco me doy cuenta
que los recuerdos se difuminan en mi cabeza.
Ya no están vívidos,
ya no tienen color,
ya ni siquiera sé
si fueron verdad, o no.

¿Y yo? Yo soy yo.
Yo estoy aquí.
¿Y ella? Ella no sé.
Ella ya está muerta.

Sin indicios de su presencia
mi alma la siente muerta.
Sin señales de su esencia,
se precipita la sentencia:
ella está muerta, y por su mano
ha dejado que el tiempo
la haya matado.

Manglar

     Muchos dirán que te aman.

     Yo te describo en fotografía:

Cantas con solo hablar. Me miras y siento el océano nocturno en la respiración.

     Tu pelo no es de ayer. No es el de mañana.

Eres quien recuerdo adornada en el tiempo.

     Blusa roja y pantalón de mezclilla.

Labios que reflejan sol.

     Tus pies bailan con música y silencio.

Tu rodilla toca la mía.

     Las nubes naranjas no deberían estar lejos de ti.

     Léeme en todo país que camines.

     Te escribiré a través del cielo.